12

se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangunlan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

Oliverio Girondo Espantapájaros

Y si...

Esta mañana entré al cuarto de mi hermana por la mañana para saludarla e inevitablemente volteé a su librero, como siempre lo hago, para ver que nuevo libro podía robarle y me encontré con uno de ensayos que siempre está bailando por toda la casa y siempre reaparece en momentos específicos de mi vida, y lo tomo, y lo abro al azar, y leo alguno de sus ensayos. Se trata del libro de Hugo Hiriart Discutibles Fantasmas. Como siempre, lo tomé y lo abrí en el ensayo Nombres y literatura. Un enfoque (I) en donde se lee: "José Revueltas tenía un árbol con nombre. Se llamaba Sánchez. ¿Por qué suena extraño? imaginemos que Revueltas pregunta: <¿Cómo pasó Sánchez la tarde?>. No, la pregunta es lunática porque un árbol no tiene mudanzas en lapsos cortos de tiempo. Si digo, Sánchez se está secando y tiene plaga, estoy hablando de procesos muy dilatados. Aquí vemos una nota de la falta de utilidad de ese nombre."
De inmediato me alarmé, recordé todas las personas que viven eternamente en procesos largos y desconocidos por los demás, a pesar de poder ser imprevisibles en lapsos cortos de tiempo también, como mi bisabuela, que esperó estoicamente toda su vida a que el destino la fuera metiendo y sacando de diferentes procesos vida, hasta la muerte. Recordé también todas aquellas obras humanas que se pueden incluir en esa categoría, como algunas piezas artísticas o ideas teóricas o filosóficas (como la complejidad) e incluso profesiones como la de maestro de primaria o físico o poeta. Recordé también procesos naturales y sociales, como la creación estalagmitas o de cañones, o el fantasmagórico proceso de desalojamiento de un pueblo por la migración de sus habitantes.
Tal vez el verdadero nombre de todas estas cosas tarda también miles de años en ser pronunciado, (por que en realidad la palabra suscita, crea la cosa, y todas las cosas, por lo tanto, tiene un nombre subyacente y muchas veces velado para le especie humana, que contiene su esencia) tal vez desde que todas estas cosas fueron creadas se sigue pronunciando su nombre, tal vez la relación musical entre las esferas celestes, de la que los pitagóricos hablan, no es más que el continuo pronunciamiento del nombre de sus interminables movimientos, tal vez comenzamos a pronunciar otro nombre más cuando nos enamoramos para toda la vida (como lo hicieron mis abuelos), cuando queremos intervenir el futuro con acciones en el presente, tal vez el solo pensamiento en potencia comienza a pronunciar intrincados y hermosos nombres que existen en el lugar de donde todos venimos, hacia donde vamos, que nos hermana, que nos contiene, que nos creo…
Tal vez, y después de todo, si valga la pena introducir nuestra alma y nuestro intelecto en ese tipo de procesos largos, suntuosos, inútiles, improductivos, que tanto estigmatiza nuestra sociedad contemporánea. Tal vez, pensando que no hay nada nuevo bajo el sol, esta sea la única manera de crear algo nuevo que melodiosamente se conecte con nosotros mismos, con nuestro “yo”, con nuestro “tú”, con la sociedad, con la naturaleza. Puede que con ayuda de esos preciosos y azarosos errores de la naturaleza y con uno de esos nombres interminables pronunciados por el simple hecho de comprometernos con algo más allá del tiempo o por la afanosa espera entre un eclipse lunar y otro, podamos crear una sinfonía cósmica que se convierta en un virus que destruya a la humanidad, o un nuevo sonido, o un nuevo sentimiento, o un nuevo sentido perceptivo; aunque no tuviéramos la capacidad de darnos cuenta de ello.

0.00094

Endorfina
oxitocina
¿Amor?

"Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía"

Vicente Huidobro Altazor

0.00095 (Infancia/tres fotos tamaño infantil)

Violada, descuartizada,
metida en un tambo con arena.
Compañeritos de la escuela...

0.00096

No me hables de compromiso.
Yo puedo morir por lo que creo.
Tú no.

Gramatriarca

Las palabras juegan siempre el eterno juego de los malentendidos, corren, saltan, vomitan malentendidos. Te toman por las orejas y no te dicen nada, malentienden el sabor de los verdes, malentienden las caricias de los frulatos. Bajan de Topus Uranus y se ponen a jugar contigo, tras triples saltos mortales aterrizan en tu boca, se dibujan en espaldas sudorosas y trémulas.

Al instante, empiezan a organizar el mundo, a ponerlo de pie, a meterse en las cabezas sangrantes de infantes lacerados por imposiciones conceptuales. Pesada mochila de palabras regresan de la escuela, algebragazas, lógica matemátictactica, algorrítmica, gramatriarca aprisionadora, cuadriculatización imperfecta de la realidad, poética inabarcable.

Y así, sin más, sinicamente, nos utilizan como vehículo de evolución constante, se visten de sonidos, signo, símbolos. Los poetas creen retenerlas como atrapasueños dialécticos, los filólogos, como insectos disecables. Pero son ellas quién nos contienen, nos poseen.

Algún día desaparecerán y solo ese día, aprenderemos a comunicarnos.

Nightfall,
boy smashing dandelions
with a stick.


Jack Kerouac Scattered Poems

Alors, que-ce que tu propos?

Para ser poeta hay que tener una visita al panteón al año (con lujo de violencia), beber 23.4 vasos de güisqui al día, crear palabras incendiarias, dudar del lenguaje, imaginar a la luz posándose como una mariposa en las papilas gustativas de una vaca, oler el excremento de un iniciado antes de la segunda comida del mes, elegir vivir, elegir crear, elegir morir, elegir matar, deconstruir, reconstruir, construir, huir, ir, rrrrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr
rrr
rr
r.
Yo solo me orino en los pantalones,
como con cubiertos
y acabo tirado en el su/ci(elo) cuando me tocan el duodeno.

Alguien más lo hará por mí.

"La poesía siempre es lo más fácil de escribir, porque se puede escribir cuando uno está completamente borracho o completamente feliz o completamente desgraciado. Siempre se puede escribir un poema. Así que un poema es algo muy cómodo, es una expresión emotiva que salta afuera."

Charles Bukowski

Sordera crónica

Es una lástima que cada día nos volvamos más sordos, aplastados por "oferta" de las "instituciones culturales"... que lo único que podamos apreciar es el Cirque du Soleil y todas esas chingaderas que nos ofrecen empresas como OCESA...

¿Qué le vamos a hacer?

Sigamos viendo la televisión.

Las metamorfosis

Torrentes incontrolables de enmarañados emocionales brotan de mis poros, me elevan a lo más alto de las esferas conocidas por el hombre a vertiginosas velocidades verdiazules, conforme más subo me siento más cerca del sol, hasta que la velocidad del impulso funde la cohesión de mis moléculas con la interminable gama de chirriantes sonidos con los que me deslío...

"Por fin! Pensé que habitaba unido a la inmensidad del cosmos" me decía cuando me daba cuenta que otra vez, cómo siempre, ese maldito monstruo, LAS SITUACIONES, me tenía subyugado junto a sarcásticos fantasmas que bebían mi sangre en tremendo bacanal, dentro de su estómago me marchito...

Yo creo que esas satisfacciones son para los que tienen un alma bella que pueden contener detrás de los ojos. Para mí no. A mi se me escurre en todo lo que veo, en todo lo que escucho, en todo lo que toco, en todo lo que pienso, en todo lo que deseo, no es bueno ni malo... Tendré que resignarme a metamorfosis perpetuas, mundanas, atado, ciego... inestabilidades frenéticas.

0.00097 (A Stephanie)

Tus colores,
tus formas,
la luz se crea dentro de mi ojo.

(0.00098/Móvil)

¡[Blanca/verde/azúl/(café/marrón)roja/añil/Negra] búsqueda,
mental negrura!
(nos traería/se llevará) a lo bello.

0.00099

Trampa para poetas:
Café y plástico.

"¿Quién puede ser un vil cobarde meado de miedo y al mismo tiempo un vicioso mandril culimorado, alternando tan deplorables estados como escenas de vodevil? ¿Quién puede cagar sobre un adversario caído que, moribundo, come la mierda y grita de júbilo? ¿Quién puede ahorcar a un débil mental para recibir su esperma en la boca como un perro vicioso? Con gusto amable lector, haría gracia de estos detalles, pero mi pluma, como el viejo marinero, tiene su propia voluntad. ¡Oh, Cristo bendito, qué escena es esta! Un chulo joven y bestial hace saltar el ojo de su compañero y se la mete por el cerebro. <Este cerebro ya está atrofiado, y más seco que el coño de la abuela>"



William S. Burroughs Naked Lunch

"Suelo empezar yo, acordándome con desprecio de mi antiguo culto ciego a los amigos, de lealtades mal entendidas y peor pagadas, de estandartes llevados con una humilde obstinación a las ferias políticas, a las paletras intelectuales, a los amores fervorosos. Me río de una honradez sospechosa que tantas veces sirvió para la desgracia propia o ajena, mientras por debajo las traiciones y las deshonestidades tejían sus telas de araña sin que pudiera impedirlo, simplemente consintiendo que otros, delante de mí, fueran traidores o deshonestos sin que hiciera nada por impedirlo, doblemente culpable... y sin embargo tengo buenos recuerdos de ellos. Y sin embargo pisoteo esos recuerdos..."


Julio Cortazar Rayuela

0.001

Cristales rotos,
oníricos recuerdos,
sueño eterno.

Noche, día.

Ecos de lejanas algazaras se anclan a mis persianas, noche.

Se confunden con mis pensamientos silenciosos, noche.

Me asfixian.

Estridentes rayos de luz me atraviesan, como flechas ardientes hacen crepitar mi alma.

Deseos afásicos y reprimidos brutalmente, gritan, hacen una pestilente algazara.

Día.

Formas

Lo único que da luz

es la vida de fósforo

amor en forma de incendio forestal

amor en forma de 12° escala de Richter

amor en forma de adicción a la heroína

amor que consume

que mata

que da vida...

... como la de las mariposas.

Gran inauguración!

Pues bueno, ahora empezaré otro intento más en mi vida por tener un diario. Bueno, más bien una actividad constante.

Espero que puedan ocurrir buenas cosas antes, durante y después de la publicación de las entradas que intentarán servirme como tela de exploración para discernimientos retóricos, hermenéuticos, pensamientos y posturas filosóficas frente a lo único que se hacer: Arte.
Tal vez estos escurrimientos, que también pretenden ser dialécticos, puedan ofender o insultar a algunas personas (incluso a mí mismo), pero eso me parece bastante saludable ya que considero que las mejores aportaciones a la humanidad han sido creadas dentro del seno del conflicto. Incluso en una de esas, y con suerte, pueda servirme como canal catártico para sublimar todas mis neurosis y mis mamonerías.

Prometo ponerme poco a poco estándares editoriales para poder hacer algo no solo con calidad sino que me retribuya en mi labor con las letras... espero también que con las infinitas posibilidades de los nuevos modelos de comunicación que ofrece internet puedan surgir interesantes encuentros, desencuentros y asociaciones en este mundo que carece de actitud hacia la responsabilidad del destino propio (desde el personal hasta el mundial).

Gracias.