Nightfall,
boy smashing dandelions
with a stick.


Jack Kerouac Scattered Poems

Alors, que-ce que tu propos?

Para ser poeta hay que tener una visita al panteón al año (con lujo de violencia), beber 23.4 vasos de güisqui al día, crear palabras incendiarias, dudar del lenguaje, imaginar a la luz posándose como una mariposa en las papilas gustativas de una vaca, oler el excremento de un iniciado antes de la segunda comida del mes, elegir vivir, elegir crear, elegir morir, elegir matar, deconstruir, reconstruir, construir, huir, ir, rrrrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr
rrr
rr
r.
Yo solo me orino en los pantalones,
como con cubiertos
y acabo tirado en el su/ci(elo) cuando me tocan el duodeno.

Alguien más lo hará por mí.

"La poesía siempre es lo más fácil de escribir, porque se puede escribir cuando uno está completamente borracho o completamente feliz o completamente desgraciado. Siempre se puede escribir un poema. Así que un poema es algo muy cómodo, es una expresión emotiva que salta afuera."

Charles Bukowski

Sordera crónica

Es una lástima que cada día nos volvamos más sordos, aplastados por "oferta" de las "instituciones culturales"... que lo único que podamos apreciar es el Cirque du Soleil y todas esas chingaderas que nos ofrecen empresas como OCESA...

¿Qué le vamos a hacer?

Sigamos viendo la televisión.

Las metamorfosis

Torrentes incontrolables de enmarañados emocionales brotan de mis poros, me elevan a lo más alto de las esferas conocidas por el hombre a vertiginosas velocidades verdiazules, conforme más subo me siento más cerca del sol, hasta que la velocidad del impulso funde la cohesión de mis moléculas con la interminable gama de chirriantes sonidos con los que me deslío...

"Por fin! Pensé que habitaba unido a la inmensidad del cosmos" me decía cuando me daba cuenta que otra vez, cómo siempre, ese maldito monstruo, LAS SITUACIONES, me tenía subyugado junto a sarcásticos fantasmas que bebían mi sangre en tremendo bacanal, dentro de su estómago me marchito...

Yo creo que esas satisfacciones son para los que tienen un alma bella que pueden contener detrás de los ojos. Para mí no. A mi se me escurre en todo lo que veo, en todo lo que escucho, en todo lo que toco, en todo lo que pienso, en todo lo que deseo, no es bueno ni malo... Tendré que resignarme a metamorfosis perpetuas, mundanas, atado, ciego... inestabilidades frenéticas.

0.00097 (A Stephanie)

Tus colores,
tus formas,
la luz se crea dentro de mi ojo.

(0.00098/Móvil)

¡[Blanca/verde/azúl/(café/marrón)roja/añil/Negra] búsqueda,
mental negrura!
(nos traería/se llevará) a lo bello.

0.00099

Trampa para poetas:
Café y plástico.

"¿Quién puede ser un vil cobarde meado de miedo y al mismo tiempo un vicioso mandril culimorado, alternando tan deplorables estados como escenas de vodevil? ¿Quién puede cagar sobre un adversario caído que, moribundo, come la mierda y grita de júbilo? ¿Quién puede ahorcar a un débil mental para recibir su esperma en la boca como un perro vicioso? Con gusto amable lector, haría gracia de estos detalles, pero mi pluma, como el viejo marinero, tiene su propia voluntad. ¡Oh, Cristo bendito, qué escena es esta! Un chulo joven y bestial hace saltar el ojo de su compañero y se la mete por el cerebro. <Este cerebro ya está atrofiado, y más seco que el coño de la abuela>"



William S. Burroughs Naked Lunch

"Suelo empezar yo, acordándome con desprecio de mi antiguo culto ciego a los amigos, de lealtades mal entendidas y peor pagadas, de estandartes llevados con una humilde obstinación a las ferias políticas, a las paletras intelectuales, a los amores fervorosos. Me río de una honradez sospechosa que tantas veces sirvió para la desgracia propia o ajena, mientras por debajo las traiciones y las deshonestidades tejían sus telas de araña sin que pudiera impedirlo, simplemente consintiendo que otros, delante de mí, fueran traidores o deshonestos sin que hiciera nada por impedirlo, doblemente culpable... y sin embargo tengo buenos recuerdos de ellos. Y sin embargo pisoteo esos recuerdos..."


Julio Cortazar Rayuela

0.001

Cristales rotos,
oníricos recuerdos,
sueño eterno.

Noche, día.

Ecos de lejanas algazaras se anclan a mis persianas, noche.

Se confunden con mis pensamientos silenciosos, noche.

Me asfixian.

Estridentes rayos de luz me atraviesan, como flechas ardientes hacen crepitar mi alma.

Deseos afásicos y reprimidos brutalmente, gritan, hacen una pestilente algazara.

Día.

Formas

Lo único que da luz

es la vida de fósforo

amor en forma de incendio forestal

amor en forma de 12° escala de Richter

amor en forma de adicción a la heroína

amor que consume

que mata

que da vida...

... como la de las mariposas.