Gramatriarca

Las palabras juegan siempre el eterno juego de los malentendidos, corren, saltan, vomitan malentendidos. Te toman por las orejas y no te dicen nada, malentienden el sabor de los verdes, malentienden las caricias de los frulatos. Bajan de Topus Uranus y se ponen a jugar contigo, tras triples saltos mortales aterrizan en tu boca, se dibujan en espaldas sudorosas y trémulas.

Al instante, empiezan a organizar el mundo, a ponerlo de pie, a meterse en las cabezas sangrantes de infantes lacerados por imposiciones conceptuales. Pesada mochila de palabras regresan de la escuela, algebragazas, lógica matemátictactica, algorrítmica, gramatriarca aprisionadora, cuadriculatización imperfecta de la realidad, poética inabarcable.

Y así, sin más, sinicamente, nos utilizan como vehículo de evolución constante, se visten de sonidos, signo, símbolos. Los poetas creen retenerlas como atrapasueños dialécticos, los filólogos, como insectos disecables. Pero son ellas quién nos contienen, nos poseen.

Algún día desaparecerán y solo ese día, aprenderemos a comunicarnos.

Nightfall,
boy smashing dandelions
with a stick.


Jack Kerouac Scattered Poems

Alors, que-ce que tu propos?

Para ser poeta hay que tener una visita al panteón al año (con lujo de violencia), beber 23.4 vasos de güisqui al día, crear palabras incendiarias, dudar del lenguaje, imaginar a la luz posándose como una mariposa en las papilas gustativas de una vaca, oler el excremento de un iniciado antes de la segunda comida del mes, elegir vivir, elegir crear, elegir morir, elegir matar, deconstruir, reconstruir, construir, huir, ir, rrrrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr
rrr
rr
r.
Yo solo me orino en los pantalones,
como con cubiertos
y acabo tirado en el su/ci(elo) cuando me tocan el duodeno.

Alguien más lo hará por mí.

"La poesía siempre es lo más fácil de escribir, porque se puede escribir cuando uno está completamente borracho o completamente feliz o completamente desgraciado. Siempre se puede escribir un poema. Así que un poema es algo muy cómodo, es una expresión emotiva que salta afuera."

Charles Bukowski

Sordera crónica

Es una lástima que cada día nos volvamos más sordos, aplastados por "oferta" de las "instituciones culturales"... que lo único que podamos apreciar es el Cirque du Soleil y todas esas chingaderas que nos ofrecen empresas como OCESA...

¿Qué le vamos a hacer?

Sigamos viendo la televisión.

Las metamorfosis

Torrentes incontrolables de enmarañados emocionales brotan de mis poros, me elevan a lo más alto de las esferas conocidas por el hombre a vertiginosas velocidades verdiazules, conforme más subo me siento más cerca del sol, hasta que la velocidad del impulso funde la cohesión de mis moléculas con la interminable gama de chirriantes sonidos con los que me deslío...

"Por fin! Pensé que habitaba unido a la inmensidad del cosmos" me decía cuando me daba cuenta que otra vez, cómo siempre, ese maldito monstruo, LAS SITUACIONES, me tenía subyugado junto a sarcásticos fantasmas que bebían mi sangre en tremendo bacanal, dentro de su estómago me marchito...

Yo creo que esas satisfacciones son para los que tienen un alma bella que pueden contener detrás de los ojos. Para mí no. A mi se me escurre en todo lo que veo, en todo lo que escucho, en todo lo que toco, en todo lo que pienso, en todo lo que deseo, no es bueno ni malo... Tendré que resignarme a metamorfosis perpetuas, mundanas, atado, ciego... inestabilidades frenéticas.

0.00097 (A Stephanie)

Tus colores,
tus formas,
la luz se crea dentro de mi ojo.