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Endorfina
oxitocina
¿Amor?

"Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía"

Vicente Huidobro Altazor

0.00095 (Infancia/tres fotos tamaño infantil)

Violada, descuartizada,
metida en un tambo con arena.
Compañeritos de la escuela...

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No me hables de compromiso.
Yo puedo morir por lo que creo.
Tú no.

Gramatriarca

Las palabras juegan siempre el eterno juego de los malentendidos, corren, saltan, vomitan malentendidos. Te toman por las orejas y no te dicen nada, malentienden el sabor de los verdes, malentienden las caricias de los frulatos. Bajan de Topus Uranus y se ponen a jugar contigo, tras triples saltos mortales aterrizan en tu boca, se dibujan en espaldas sudorosas y trémulas.

Al instante, empiezan a organizar el mundo, a ponerlo de pie, a meterse en las cabezas sangrantes de infantes lacerados por imposiciones conceptuales. Pesada mochila de palabras regresan de la escuela, algebragazas, lógica matemátictactica, algorrítmica, gramatriarca aprisionadora, cuadriculatización imperfecta de la realidad, poética inabarcable.

Y así, sin más, sinicamente, nos utilizan como vehículo de evolución constante, se visten de sonidos, signo, símbolos. Los poetas creen retenerlas como atrapasueños dialécticos, los filólogos, como insectos disecables. Pero son ellas quién nos contienen, nos poseen.

Algún día desaparecerán y solo ese día, aprenderemos a comunicarnos.

Nightfall,
boy smashing dandelions
with a stick.


Jack Kerouac Scattered Poems

Alors, que-ce que tu propos?

Para ser poeta hay que tener una visita al panteón al año (con lujo de violencia), beber 23.4 vasos de güisqui al día, crear palabras incendiarias, dudar del lenguaje, imaginar a la luz posándose como una mariposa en las papilas gustativas de una vaca, oler el excremento de un iniciado antes de la segunda comida del mes, elegir vivir, elegir crear, elegir morir, elegir matar, deconstruir, reconstruir, construir, huir, ir, rrrrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrrrrr
rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr
rrr
rr
r.
Yo solo me orino en los pantalones,
como con cubiertos
y acabo tirado en el su/ci(elo) cuando me tocan el duodeno.

Alguien más lo hará por mí.