Xochiquétzal y Tlazoltéotl

al-amor-moral
in-hal-amor-moral
in-moral-al-amor

al-(in/a)-mor-al
des-amor-izado
des-moral-izado

amor-ío
amor-fio
amor-dazado

amor-dorado
amo-dorrado...

un agradecimeinto a PT

0.000909

y... ¿Qué lugar de tu cerebro
es el responsable de
todos los besos que nunca más me darás?

"Están hablando de un cuento que el señor Wren ha escrito, un cuento sobre un caballo con esparaván.
-Pero, yo pensaba que el señor Wren era pintor.
-Claro que sí-dice Borís, guiñando un ojo-, pero en invierno escribe. Y escribe bien... extraordinariamente bien.
Intento hacer hablar al señor Wren, hacer que diga algo, cualquier cosa, que hable del caballo con esparaván, si es necesario. Pero el señor Wren es incapaz de expresarse. Cuado intenta hablar de esos nueve meses monótonos pasados con la pluma en la mano, se vuelve ininteligible. Pasa meses y meses antes de poner una palabra en el papel. (¡Y sólo hay tres meses de invierno!) ¿En qué piensa en todos esos meses y meses de invierno? Que dios me asista, pero no puedo imaginar a ese tipo como escritor. Y, sin embargo la señora Wren dice que, cuando se sienta, sencilamente las ideas le salen a borbotones.
La conversación deriva. Es difícil seguir el hilo del señor Wren, piensa a medida que avanza. La señora Wren expresa todo lo relativo al señor Wren con los colores más bellos. «Piensa a medida que avanza»: encantador, de verdad encantador, como diría Borowsky, pero muy doloroso en realidad, especialmente cuando el escritor no es sino un caballo con esparaván."


Henry Miller Trópico de Cáncer

0.00091 (de tripas corazón)

Por favor, antes de abrir el refrigerador,
escoja escrupulosamente.
Si se sale el frío, ya no lo podemos meter.

0.00092

(mental)
inevitablementeeintermitentemente
interpretandointerpelacionesinterpoladas
interministerialmenteinterludiointernacionalinternadomental
(mente)

0.00093

OM, AH, PUM
mónadas nominales/sonoras
a secas, mónadas.

Paisaje Urbano

Decenas de corcholatas aprisionadas en el concreto son imposibles de ver cuando uno observa casi a ras del piso. A veces, solo el humo de colillas de cigarrillos aún prendidas es visible, recondandome fogatas casi extintas de antiguas civilizaciones.

Camiones rancios, transitan flematicamente por perpéptuas y laberínticas riveras mecánicas. Como octópodos marinos, expulsan su tinta intermitentemente, tornando poco a poco el aire transparente en amarillentas mónadas, arbóreo alimento.

A lo lejos, y ya con un gris más opresor comiendose inestablemente los bordes de todas las figuras visibles, se divisan conglomerados de figuras artificialísimamente geométricas que albergan, coralinamente, a sociedades con una organización menos eficaz que las de las ratas del campo o de las abejas, compuestas de individuos que viven buscando, hasta en los pliegues de su intestino grueso, un poco más de espacio, de oxígeno, de amor.

Más arriba, todo se ve como si una gran erupción hubiera tenido lugar ahí sepultando todo lo que encontrara a su paso. Creo que esa sofocante lava de luz se ha llevado nuestra naturaleza, nuestra individualidad.

Me sigo elevando, prefiero voltear hacia arriba.