Hoy perdí la inocencia, hoy comí del arbol del bien y del mal, hoy me dí cuenta dónde se queda acotada la moral, hoy me topé con mi naturaleza, hoy mi conciencia se pudo ver a si misma, hoy descubrió al otro.
Mañana no será mejor, mañana no será peor, mañana siempre será hoy.
Y huyo, como un cobarde que siempre está esperando el mañana, pero sé muy bien que no puedo huir de los millones de años que cargo en mis genes, y como un cobarde, envidio a todas las personas que van por ahí creyendo que son únicas e irrepetibles, que pueden decidir.
Ayer no me había dado cuenta de mi naturaleza atemporal. Anacronismo.
lunes, 29 de junio de 2009
martes, 23 de junio de 2009
BLEEP
(Domingo 4 de enero del 2009)
12:23 pm
du...
du...
du...
du...
du...
leave a message after the bleep...
BLEEP!
glup...
clak!
12:23 pm
du...
du...
du...
du...
du...
leave a message after the bleep...
BLEEP!
glup...
clak!
Xochiquétzal y Tlazoltéotl
al-amor-moral
in-hal-amor-moral
in-moral-al-amor
al-(in/a)-mor-al
des-amor-izado
des-moral-izado
amor-ío
amor-fio
amor-dazado
amor-dorado
amo-dorrado...
un agradecimeinto a PT
in-hal-amor-moral
in-moral-al-amor
al-(in/a)-mor-al
des-amor-izado
des-moral-izado
amor-ío
amor-fio
amor-dazado
amor-dorado
amo-dorrado...
un agradecimeinto a PT
domingo, 14 de junio de 2009
viernes, 12 de junio de 2009
"Están hablando de un cuento que el señor Wren ha escrito, un cuento sobre un caballo con esparaván.
-Pero, yo pensaba que el señor Wren era pintor.
-Claro que sí-dice Borís, guiñando un ojo-, pero en invierno escribe. Y escribe bien... extraordinariamente bien.
Intento hacer hablar al señor Wren, hacer que diga algo, cualquier cosa, que hable del caballo con esparaván, si es necesario. Pero el señor Wren es incapaz de expresarse. Cuado intenta hablar de esos nueve meses monótonos pasados con la pluma en la mano, se vuelve ininteligible. Pasa meses y meses antes de poner una palabra en el papel. (¡Y sólo hay tres meses de invierno!) ¿En qué piensa en todos esos meses y meses de invierno? Que dios me asista, pero no puedo imaginar a ese tipo como escritor. Y, sin embargo la señora Wren dice que, cuando se sienta, sencilamente las ideas le salen a borbotones.
La conversación deriva. Es difícil seguir el hilo del señor Wren, piensa a medida que avanza. La señora Wren expresa todo lo relativo al señor Wren con los colores más bellos. «Piensa a medida que avanza»: encantador, de verdad encantador, como diría Borowsky, pero muy doloroso en realidad, especialmente cuando el escritor no es sino un caballo con esparaván."
Henry Miller Trópico de Cáncer
-Pero, yo pensaba que el señor Wren era pintor.
-Claro que sí-dice Borís, guiñando un ojo-, pero en invierno escribe. Y escribe bien... extraordinariamente bien.
Intento hacer hablar al señor Wren, hacer que diga algo, cualquier cosa, que hable del caballo con esparaván, si es necesario. Pero el señor Wren es incapaz de expresarse. Cuado intenta hablar de esos nueve meses monótonos pasados con la pluma en la mano, se vuelve ininteligible. Pasa meses y meses antes de poner una palabra en el papel. (¡Y sólo hay tres meses de invierno!) ¿En qué piensa en todos esos meses y meses de invierno? Que dios me asista, pero no puedo imaginar a ese tipo como escritor. Y, sin embargo la señora Wren dice que, cuando se sienta, sencilamente las ideas le salen a borbotones.
La conversación deriva. Es difícil seguir el hilo del señor Wren, piensa a medida que avanza. La señora Wren expresa todo lo relativo al señor Wren con los colores más bellos. «Piensa a medida que avanza»: encantador, de verdad encantador, como diría Borowsky, pero muy doloroso en realidad, especialmente cuando el escritor no es sino un caballo con esparaván."
Henry Miller Trópico de Cáncer
0.00091 (de tripas corazón)
Por favor, antes de abrir el refrigerador,
escoja escrupulosamente.
Si se sale el frío, ya no lo podemos meter.
escoja escrupulosamente.
Si se sale el frío, ya no lo podemos meter.
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